У индийского ресторана

В смоговой дымке рабочим утром машины с Набережного шоссе втискиваются на Дружбы народов.

У подземного перехода через дорогу от New Bombay Palace просят милостыню, допустим, мама с дочкой. Темноволосая смуглая женщина в круглых очках держит табличку с просьбой о помощи, к ней, схватив за локоть, привалилась детская фигурка в куртке с накинутым капюшоном и лицом в медицинской маске.

На парковке ресторана стоит тёмно-серый «рендж ровер». От него перед моим капотом переходит дорогу мужчина в тёмно-сером лёгком пальто и шарфе. Он сжимает в руке что-то розовое, похожее на десятку, только темнее. Складывает пополам, протягивает женщине с табличкой и что-то говорит ей. Белый фургон передо мной трогается, появляется место, мужчина поворачивается к переходу, я газую, он отдёргивается, а я развожу руками — извини, что не пропустил.

В этой истории каждый найдёт для себя что-то удивительное.