Всё-таки русский писатель буквами Артём Рондарев оказался мудаком. Крепился, балансировал на грани, писал в Фейсбучик на свою любимую тему «все бабы дуры», а потом махнул рукой на прошлые заслуги и сделал каминг-аут: да, я мудак.
Конечно, ничего нового нет в том, что люди живут-живут, а потом становятся мудаками — это жизнь, и в России такое сплошь и рядом. Но Рондарев — это такой человек из детства. Когда я ещё лет 15–20 назад жил с родителями, а они выписывали «МК-бульвар», то в каждом номере я встречал фамилию Рондарева под заметками в музыкальной рубрике.
Двадцать лет назад соцсетей не было, контент в масс-медиа хоть как-то фильтровали, поэтому человеку при всём желании было непросто сообщить миру, что он мудак.
Я тогда, в конце, так сказать, двадцатого века, имел к печатному слову уважение и думал, что люди, чьи фамилии я встречаю в подписях, недосягаемо круты. Расскажи мне кто в конце девяностых, что в 2011 году лучший русский кинокритик Лидия Маслова будет у меня на кухне в Осокорках ночью задирать футболку, а фотограф Гена Авраменко всё это под наш пьяный хохот снимать — я бы подумал, что, скорее, президентом России на следующие тридцать лет станет какой-нибудь мелкий кагебешник, чем такое. Ну совершенно же невозможная картина. Ан нет.